Ana Ajmátova

Si pudiera elegir qué hacer el resto de mi vida, la pasaría leyendo rusos. La incapacidad de ese pueblo de vivir en algo que no sean los extremos –del cristianismo ortodoxo, del poder totalitario, de ideales nobles en idea y terribles en la ejecución, de la reverencia y repudio a sus campesinos– vuelve su literatura fascinante. Ajmátova no es la excepción y, como las grandes obras rusas, su poesía mezcla lo personal, lo político y lo místico. Pudiendo huir a París durante la purga estalinista, decidió quedarse en Rusia para contar el horror. Las consecuencias no fueron sutiles: su hijo fue arrestado y deportado a Siberia, sus amigos acusados de traición y fusilados o enviados a campos de concentración. Su obra fue censurada dos veces: en 1925 y en 1946, acusada de ser individualista, de tratar temas ajenos a las masas y de recurrir a “elementos de tristeza, nostalgia y misticismo”. Es precisamente todo esto lo que hace de los poemas de Ajmátova obras conmovedoras y sólidas: la negativa de estar al servicio de la ideología en el poder. Stalin terminó por exiliarla y, a pesar de que esto le permitió ser publicada en otros países y escribir con libertad, nunca dejó de extrañar su Patria, esa Rusia que con todas sus crueldades y belleza parece residir en la profundidad del corazón de los artistas que han usado su talento para intentar aproximarse al espíritu contradictorio e inescapable de su tierra. La obra de Ajmátova sólo apareció íntegra en Rusia hasta 1990.

. . Un par de versos suyos sobre el exilio:

. . "Beyond the park, beyond the island, can it be that our eyes won’t meet with their clear former gaze? Won’t you really ever whisper to me again that word which kills death and is my life’s one clue?”

. . "But the joyful Word –home– it is a word unknown to all now, all look through foreign panes. In New York, in Tashkent, the bitter air of exile is like a posioned wine.”